...amor.

Estoy cansada de la impuntualidad de las emociones, ya que no se desatan cuando deberían hacerlo. De la ineptitud del mundo hacia la conciencia y la búsqueda de porqués. Del desarrollo que cada día avanza y nos estanca. De la horda de personas estúpidas que sólo están llenas de morbo y gracia ajena. De los grotescos adefesios que a diario me encuentro en el transporte urbano y que se consideran mis amigos. De que no te des cuenta que pareces más un amigo que abraza que un alter ego que consuela: eso lo puede hacer cualquiera. De la inmensa gama de graciosas prostitutas de las que puedes escoger, y te puedes coger, y que ni siquiera, con una mierda, lo niegues. De la minusvalía que tienen las palabras cuando estoy en crisis y llorando. De la inocencia que trato de recuperar pero que nomás no obtengo. De la soberbia que te gana cuando jodes con tus inseguridades. De que no sepas que hay hombres que te quieren y te adoran, y que hay otros que además de eso, te hacen sentir una mujer completa. De que no te hayas preguntado de qué lado te encuentras. De que siempre quieras imaginarte como el centro del universo y que peormente, le tengas miedo. De que no sepas descubrirme. De que tenga que andar lloriqueando por lástima y lo único que consiga sea miseria. De seguir enfrentándome a los obstáculos cuando hay uno permanente que me pone la pistola en la cabeza y me impide avanzar, amenzándome con que me quitará lo que más quiero, y que irónicamente es prescindible. De la gente pendeja que se cree muy muy y tan tan tan sólo por "no pensar como los demás". De los que alegan que tienen la razón y ni siquiera sepan de qué rayos hablan. De tu asquerosa manera de saciar tus deseos, haciéndote un asqueroso más, de esos que corrompen al mundo. Y me incluyo. Me provoca naúseas tu voyeurismo ajeno, que te impulsa a ver todo de los demás y no echarte una analizada a tu propia persona. De que me induzcas a ello y no pueda evitarlo aunque me sienta culpable y deseosa de matarte. De que sigas jodiéndome en todos los aspectos. De que seas el ser mortal supremo de mi existir. De que seas imperfecto y no te des cuenta de ello. De que no te des cuenta que, con una mierda, no dejo de pensar en eso, y tú a veces te olvides de ello. De que tengas una vida y que hayas decidido no compartirla toda conmigo, y que yo sea la esclava de mis propias ideas marginadas a la sumisión que muy a tu pesar, me arrinconan. De la facha que tienes de sabelotodo y seas un sabenada. De la inseguridad que me genera vivir a tu lado. De que me hagas a un lado cuando te topas con alguien mejor que yo. De que no te hayas dado cuenta que no soy perfecta. De tu estúpido sentimiento, sí ese, ese al que llamas...



Y ahora, a veces no sabes cuánto te odio.


Sólo porque ya cruzaste ese mísero paso.



"Qué más mata esperar el bien que tarda, que padecer el mal que ya se tiene" - Lope de Vega